Мы тогда и представить сами
Не могли, что нас ждёт впереди.
До сих пор оглушает память
Эта тихая плеть: «Уходи».
То ль чума напала какая,
То ли был я такой осёл,
Только локти всю жизнь кусаю,
Что послушался и ушёл.
Не прозрел! Не остановился!
Гром не грянул, нема земля…
Лучше б я в этот день разбился!
Посадили б лучше меня!
И уже сорок раз прощённый,
Не прощу себе никогда,
Что ходил, как заговорённый,
Не часы, не дни, а года…
Снова плен белых стен палаты,
Сердце еле стучит в груди.
Я один, и в ушах набатом –
Роковое то «уходи».
Чума
© Copyright: Пётр Полукрав, 2016
Свидетельство о публикации №116021008904
Свидетельство о публикации №116021008904
Рецензии