Не бояться

Возьми это письмо, пусть ценят те, кто не осознал, не понял, пусть болеют и учатся.
Возможно для кого-то – это малая боль, как порезать палец, рана быстро проходит, затягивается, не оставляя следа. Но как, скажите мне, забыть боль потери не рождённого  дитя, моей ветви, нити, света моего.
Эта боль ни с чем несравнима. Она сильна до сих пор. Я ждал этого чуда, он был так мне нужен. Мой малыш, мой ребёнок, моя отрада, мой человек, моя родственная душа.
Но он решил не приходить в этот мир, оставив меня  наедине  со своими мечтами и надеждами.  И эти глаза, милые глаза, никогда не посмотрят на меня, и эти ручки – никогда не возьму в свои руки. Мне не понять, почему  так? Но, видимо, так надо. Остаётся  разбираться – кому  надо, мне или ему?...
Серый дождь, мокрее мокрого, мёртвый малыш  - печаль родителям.  Можно дышать, можно думать и ходить. Я переживаю утрату, делая то, что требует тело, руки и ноги двигаются, глаза смотрят, но нет радости, угасла надежда.
Каково было для меня радостью стать отцом. Я много мечтал, но всё разбилось, как новогодняя игрушка, повешенная высоко на рождественскую ёлку. Упала, разбилась, разноцветное стекло брызгами  разлетелось по серым углам. Разбились мои мечты, моё вдохновение, которое я искал в жизни малыша. И не собрать, ничего не собрать!
Хельга, жена моя, душа моя, возможно, я виноват  в потере нашего ребёнка. Возможно, не столь сильна была моя любовь, слаба, слаба, как безжизненное тело новорождённого младенца. Но я  искренне, душой и сердцем предан тебе. И прошу простить,  если ты  узрела в том мою вину.
Оторвали  из сердца кусок, вырвали безжалостно, с кровью – это водители судеб. Что они хотели? Зачем  мне надо было пережить всё это?
Трудно, слёзно, печально.
Я пережил.
Нет, не забыл, боль со мною.
Я не писал об этом, боялся признать себя перед другими слабым, чрезмерно сентиментальным, не гоже так мужчине плакаться. Но нет,  и мужчина  может выть  и стонать от боли, она сильна.
Первое купание, щека в материнском молоке, пахнущие свежим ветром  пелёнки, мамина колыбельная, радостные бессонные ночи. Я этого не видел, не смог прожить, не дали.

А может я сам виноват в том, что не дал  себе и ему второй шанс, не дал ему родиться. Побоялся, побоялся рисковать, чтоб снова не убирать осколки разбитой игрушки с  рождественской ёлки. Побоялся полюбить, побоялся приблизиться к отцовству. Трус, конечно трус.  Но поздно сокрушаться, всё сделано, ничего не вернуть и не повторить.
И не бойтесь поэтому, слышите, не бойтесь начинать всё сначала. Не стойте на месте, пробуйте, пытайтесь, но на сей раз  грамотней, сердечней, уверенней. Не повторяйте моих дорог неуспешных.
Дорогу жизни мы строим сами: ремонтируем, делаем желобки для стока воды. Стройте, стройте, стройте отношения, характеры, судьбы. Стройте и не бойтесь ничего. Радость большая притупит боль вечной раны и подарит надежды на радость и души порхание. На этом, пожалуй, и закончу!