Какой-то неимоверный холод в душе метается который день,
Согреться бы, но нечем. На теплоту душевную ложится злая тень.
Озноб. Мурашки градом, впиваются в кожный покров усердно,
Совсем не больно, но на душе по-своему всё также скверно.
Открыл окно. Впустил свежайший, чистый воздух в комнату наполненную боли,
Вдохнул. Эффекта никакого! Весь этот воздух не играет ни большой, ни малой роли.
Колотит. Огромный молот мне вбивает в уши небрежный и противный слуху звон,
Вены пульсируют, в глазах рябит, картинка приняла размыто-омерзительный, холодный тон.
В жилах течёт багрово-алый Дон. Подняться нету сил. Нехватка у меня Божественно-святых икон,
В сознании мне быть-закон! К святым я в очереди на поклон...
Холод
© Copyright: Евгений Хоботин, 2016
Свидетельство о публикации №116021006337
Свидетельство о публикации №116021006337
Рецензии