Февраль завьюженный стоял...
Все было бы обычно, если б
он обреченно не стонал,
бессильно опустившись в кресло
Зачем?.. И крик:"Убит, убит..."
Так непонятно... Неужели
Вы, одному из волокит,
достались. как мишень дуэли?
Вся в судорогах и слезах,
чей лик прекрасный и воспетый
она увидела глаза,
в смерть уходящего поэта.
Так странен дар рожденья слов...
Из шалости, порыва, чувства,
влюблялись страстно вновь и вновь,
чтобы перо дарило чудо.
Сейчас февраль. Живем без вьюг,
и вспоминаем Ваши, злые.
Движенье глаз, движенье рук,
мгновения еще живые.
Что это было? Честный путь,
стихи, влюбленность, жизнь - все в целом
или побег от тяжких пут,
державших гений под прицелом?
Свидетельство о публикации №116021000545