Я никогда больше..

(Вырванный листок из Неизвестной Книги)


Хороших нет. Есть плохие и очень плохие. Мы сами выбираем, сами лепим из них Богов. Потом наши Боги уходят. Иллюзия рушится. Небольшой перерыв -- и всё сначала. Круг замкнут прочно. Хорошие Ангелы смотрят на нас, обливаясь слезами. А плохие ищут ещё более плохих. Снег выпал. Круг замкнут.

"Наши секреты стали шрифтом по стенам...", -- пел в начале 80-х Гребенщиков, и не представлял, насколько попадёт (и попадал тогда, видимо..) в 10-ку. У нас не осталось секретов, тайн, запретного. Всё -- на "стенку" в соц. сети -- фото, какие-то цитаты, обрывки собственных мыслей, чужих фраз -- гремучая смесь из правды, вранья, выдумок, бреда, истинного, подделок, бриллиантов и дерьма -- всё наружу, наизнанку, на всеобщее обозрение. А зачем?.. Чтобы заинтересовать кого-то? Чем? Что вы уже разделаны, выпотрошены, как курица, и косточки вынуты? Что осталось разгадывать? Чем заинтересовывать? Что, вот она -- ваша жизнь -- от и до? А как же Тайна? А как же ТО, о ЧЁМ и не говорят? А как же простая мысль, из моего (извините) стихотворения --

А у меня есть тайна,
Цвета предвосходного неба,
И я не собираюсь
Её разгадывать –
Я ещё в себе.

Вам не приходило в голову, что есть тайны, которые НЕЛЬЗЯ разгадывать, и есть вещи, про которые НЕЛЬЗЯ понять, КАК они устроены, и, наконец, есть люди, которых НЕ НАДО постигать.. Нет, разумеется, всё это можно сделать.. Вот, только, потом -- не спрашивайте себя, почему так холодно и пусто внутри.
Моя девушка сказала однажды, тихо, будто, по секрету -- ты не рассказывай всем подряд, что мы с тобой вместе.. Чем меньше людей об этом знают, тем лучше.
Я пытался что-то понять, спросить, почему.. Но, она попросила поверить ей на слово. Видимо, тогда я ошибся. И в этом тоже..
Теперь, сегодня, спустя очень много лет, я понимаю, насколько же она была права.
У нас совсем не осталось ТАЙН..

Наши Мечты плетутся позади нас. Сбываются, когда уже не нужны. Как с этим пресловутым велосипедом. Мы одиноки, как брошенные собаки. Нас даже в стаю бродячих псов не принимают. Презирают. И мы мотаемся, ищем чего-то или кого-то, почти не надеясь ни на что, на самом деле. Откуда же столько гордости и надменности в глазах той, что сидит одна, за соседним столиком, копаясь в смартфоне? Она же одна. Не здесь и сейчас, а вообще. Придёт в пустую квартиру и ляжет спать. Одна. Не знаю, может быть, ей так удобнее. И она привыкла. Мне всё равно, она, вообще, мне не нравится.
Боже, спаси нас. А зачем? Мы считаем, что у нас всё супер. Мы думаем, что жизнь удалась. Жизнь провалилась, как дрянной спектакль, когда люди выходят из зала толпами, и, через 30 минут после начала, актёры работают в пустоту. Но, не замечают этого, и в полной уверенности, что творят Искусство Высшей Пробы.
Снег скоро растает. У Ангелов не осталось слёз.
Круг замкнут так, что сама Смерть не разорвёт его.
Возможно, только Любовь..
Если, она ещё здесь..
Если, она ещё есть.
Но, почему-то, всё чаще кажется, что это -- Конец.

Это конец,
Мой прекрасный друг.
Это конец,
Мой единственный друг ...конец

Нашим тщательно продуманным планам -- конец...
Всему, что имеет значение, -- конец...
Ни спасения, ни удивления, -- конец....
Я никогда больше не взгляну в твои глаза.... *


* -- The DOORS, "The End"
( https://www.youtube.com/watch?v=2taGApKezNI )