Ему об измене бездумно кричали,
Руками маша напоказ.
А он улыбался без тени печали
И молча играл свой джаз.
Его обвиняли, мол, петь разучился,
Ругали испорченный вкус.
А он от нелепостей тех отключился
И просто играл свой блюз.
Пустые слова, прогремев слишком громко,
Затихнут, как гильзы петард.
Он будет для наших отцов и потомков
Играть, как всегда, свой бард.
Для спора с глупцом он достаточно гордый.
Какой в этом, право, есть прок?
Он лучше возьмет на гитаре аккорды
И будет играть свой рок.
Зачем разрушать? Создавать интересней.
И этим так дорог он мне.
Он пишет всю жизнь гениальные песни,
Любовь предпочтя войне.
К А. В
© Copyright: Яна Радуга, 2016
Свидетельство о публикации №116021012350
Свидетельство о публикации №116021012350
Рецензии