Встреча

Однажды, в зной, на трёх дорог пересеченьи,
мне встретился /иль померещился/старик,
с глазами чистыми, как божье откровенье,
чуть худощавый, да и ростом не велик.
Цвет пепельной луны -  по пояс борода,
в ладони – посох, пальцы – тонкие как струны,
на полщеки – былого шрама борозда,
во взгляде - тайна, будто, каменные руны.
Остановились. Угостил его водой из фляги.
Отпил немного, поднабравшись новых сил.
Сел на обочину, где полыхали маки,
и тихим голосом со мной заговорил:
«Ну, ладно, мОлодец, вещай, далеча ль путь свой держишь?»
Слегка прищурился, услышав: «К самому себе»,
«Что-ж, правда – в том, гляжу, ты верно, друг мой, метишь,
но помни: труден путь, идущего вразрез судьбе!
Она не терпит непокорных, и зубастых,
кто гонит лодку против бурного теченья.
О, сколько знал я смелых духом, но…несчастных,
так и не сумевших лицезреть плод отреченья!»
Раскрыв котомку, старец вытащил на свет
краюху хлеба, надломив по – середине:
« Держи, то будет нынче наш обед…
Добру – добро, Любовь же – вечное мерило
всех  наших помыслов, а опосля – деяний грешных.
Возвысь себя над тем, что часом принижало!
Живи, как чувствуешь, но не решай поспешно,
не превращая жизни миг в отравленное жало…
Держи свой путь, и не сбивайся с толку в суе,
храни на  сердце мудрость, разум  обретая,
ветер – один, да в разны сторны дует…
И не ищи того, в чём нет конца и края!

Старик умолк, бросая взгляд за горизонт.
Что-то знакомое я уловил в его молчаньи…
в словах…в них, определённо, был резон,
но с привкусом восторженной печали.
Жара манила в тень, там – размышлениям предался б.
Я поклонился, старика благодаря.
И на прощанье обернувшись, растерялся…
Дорога. Пыль. И на распутье – только я.