Про одного поэта

Поэт сидит на кухне с кружкой чая,
Со скуки ворошит свои грехи.
Дела его-то, в общем, неплохи,
Но что-то гложет. И вот так, скучая,
Он начинает складывать стихи.

А рифмы налетают целой стаей,
Поэта завлекают в свой мирок...
Не чудо ли — в такой короткий срок
Стих явно удался! Поэт мечтает
Любить его, насколько хватит строк.

Вот, завершая мысль, точку ставит,
Любуется твореньем, не дыша.
Ты погляди! И рифма хороша,
И тема актуальна, а в финале
Слезу уронят все, в ком есть душа!

И наконец-то в напряженном взгляде
Мелькает гордость, а затем — покой.
Он допивает чай, другой рукой
В заметках сохраняет на айпаде
Свой стих — бумага в этот век на кой.

Вдруг — снова та же мысль, то же чувство:
Зачем? Какая польза от того,
Что он стихи творит из ничего?
Искусство, да? Подумаешь, искусство!
Творцов и так хватает без него.

Не в силах и сейчас решить дилемму,
Поэта донимавшую не раз,
Он думает, что лучше станет пас,
Чем наблюдать, как всякая система
Его таланты втаптывает в грязь.

Назло соседям он в подъезде курит,
Пока не собирается уйти
На боковую — сон-то не ахти;
И хватит заниматься этой дурью,
Ведь завтра на работу к девяти...