Письмо

Перестань делить на "моё" и "наше".
В голове и так уж большая каша.
Я пишу Василисе, Оле и Маше,
и никогда - тебе.
Потому что когда расстаются люди,
обязательно кто-то шепнёт "ну, будет" -
мне заботу эту дают на блюде,
выровняют моё пике.
---
Сколько можно писать о любви мотивы?
Вот ведь чёртова прерогатива!
Если женщина вроде кого любила,
то из памяти - не отнять.
Только нет во мне ни любви, ни мести -
оба чувства не делают людям чести:
если в первом - слаб, во втором - повесьте!
Казнь желающему распять!
---
Дождь над городом ставит собственный опыт.
Кто-то зонт раскрывает (полёт заботы),
кто-то капли ловит рукой - в народе
называется малолеткой.
Потому что взрослый - всегда стабильно
должен выглядеть сухо, богато, стильно,
быть женатым, умным, морально сильным
и весьма равнодушным к лету.
---
Вот второй час ночи, а мне не спится.
Перестанет рифма когда-нибудь литься?
Но нельзя уснуть, потому что снится
не одна, так другая участь:
то заплывы в самое дно морское,
то восстанет из мёртвых всё то людское,
что на кладбище старое городское
помещено, не мучась.
---
По замучил ворона лишь вопросом;
я не вышла хотя бы ростом
и с небес давно не таскаю звёзды -
без тебя кому их таскать мне?
И с одной стороны - позабыто вроде.
Говорю с собой о жилье и моде,
о деньгах, о кризисе, о свободе,
но, с другой стороны, с какой стати?
---
Сжечь за ересь мыслей - кануло в лету,
но иногда торжество момента
мне испытать на том и на этом
хочется, ты не смейся.
Я сама прекрасно всё понимаю.
Я в своей голове не тяну до Рая,
но считаю должным дожить до мая -
ах, весна, в ритм жизни влейся!
---
Никогда февраль меня не отпустит.
В этом есть немного душевной грусти.
Вспоминать другого - почти что вкусно,
если сравнивать ситуации.
Нелюбовь - не значит забыть навеки.
Положить монеты себе на веки
не смогла бы - сильно уж дует ветер.
Просто я нахожусь в прострации.
---
Так к чему слова? Вторник давит плечи.
В среду, знаю я, точно не будет легче.
В голове бесконечным потоком речи
заставляют марать бумагу.
Я пишу не тебе, к тебе обращаясь.
Я тебя не забыла, смотри, я каюсь,
но на самом деле - от скуки маюсь.
Волшебство устает от мага.
---
Слишком много дел - календарь опухнет.
Улыбаться каждому аж до уха
равносильно собственной оплеухе -
не дается при том награды.
Да и разве чином - "меня все любят"
возгордиться можно? Долой абсурды!
Что б сказал на то Гаутама Будда?
Ничего никому не надо.
---
Я - не та, за которой в огонь и в воду.
Я даю свободу, забрав свободу.
Я - всего лишь я. Этот пафос гордо
реет в каждой проклятой строчке.
Не тебе пишу я, ведь говорила?
Нет эмоций прошлых, но нет и силы -
так, наверное, выглядят ржавые вилы,
спотыкаясь на каждой кочке.
---
Зажимает голову, словно грецкий,
страх задать себе повод резкий
не вспоминать тебя. В каждой песне
я слышу мотив: "О, дети".
Ты мне не нужен в моей постели,
ты мне не нужен. На самом деле,
дети над пропастью просто пели,
лёжа во ржи до смерти.