февральская недоэлегия

я же помню, что было в твоей голове на дождливом Арбате -
что моя правда как синус ста восьмидесяти градусов.
как пятый угол в нарисованном гелиевой ручкой квадрате.
скажи: разве ты не хочешь состариться?

разве ты хочешь, как я, путать карты с погодой на главной?
разве хочешь, как я, в каждой точке земли измерять до меня километры?
я расту. и внутри ощущение слова становится старше. как странно.
сохрани моих два новогодних конверта.

объясни мне, зачем ты всегда переносишь значение слов на пустые законы,
и зачем перенёс мою нежность и тонкие пальцы так быстро, как будто
это просто обычная строчка из писем оконных.
посиди со мной малость. хотя бы минуту.

ветер смоет февральские злые закаты
в тот момент, когда ты разрешишь мне открыть бескартонные двери.
эй, садовники мая, доставайте из сумок лопаты!
я устала. зимой постоянно сплошные потери.

так пускай же мой колющий голос впечатают в стены,
на которых остались последние зимние наши объятья.
я хожу по краям твоих рук, с одной на другую - посменно.
сколько полушагов я смогу ещё выдержать? хотелось так знать бы.

ну а если подумать? ведь то, что в моем "нутри" так похоже на эти строчки:
поначалу неладное, неказистое, резкое,
а затем слишком гладкое, плавное, ласковое -
а потом черт возьми какое, сикось-накось, я сама не пойму, если честно.

я тебя очень жду, сам знаешь.