Наша музыка
когда играло пианино тогда.
И мне кажется, будто наступила весна,
когда играет очередная проза.
Я никогда не поверю,
что за комнатной дверью,
нет красоты.
И никогда не смогу представить,
что кто-то,при виде неё не сможет растаять.
Ведь всё вокруг очаровательно.
И на это, нужно смотреть внимательно.
Чувства кипят, как чайник.
Даже если с собой всего лишь
рюкзак с вещами и спальник.
Я никогда не поверю,
что свою жизнь, можно подарить апрелю.
Я лучше нарисую акварелью,
и подпишу: "Такого просто не может быть."
Я даже не хочу думать о том,
что кто-то не любит кофе.
Или же не любит музыку так,
что при каждой ноте,
на автопилоте,
сердце стучит в ритм.
Я ведь видела закаты.
И они не в чём не виноваты.
Нам дарят таланты:
Рассветы, и море, вместе с огнём.
Все стихии,по сути, словно стихи.
В рифме кружатся, под музыку
Бетховена.
Или танцуют вальс.
Я никак не могу поверить,
что кто-то не умеет любить
брусчатые площади
или же песни под гитару,
да с костром.
Под мостом.
Не могу я представить,
что люди не могут свою жизнь исправить.
И видят её,как чёрно-белые чертежи лжи.
Вместо этого, лучше немного счастья вложи.
Свидетельство о публикации №116020908490