Умогон

А мне уже не сорок лет...
Уж седина в бровях играет.
И мне уж очень много лет.
А мысль от девок все ж... икает.
    Ну что ж поделать если счас
    всё обострилось до-зарезу...
    Может не с час, а лишь сейчас
    (так грамотней, для рифмы срезу).
На старость лет целебный вдох
я получил от дев прелестных.
И растревожил нежный вздох
в мечтах своих, не очень лестных.
    Я вижу зрелость женских тел...,
    их глаз зовущую усталость...
    (Но не ко мне, я не у дел),
    но жажду их я сквозь отсталость.
Пытаюсь враз прикинуть вмиг -
как повели б себя на деле...
Как бы я сам проникнул в них
и как ласкал бы их в постели. 
    Но понимаю- никогда
    уж не остыть мне в их постели.
    Остыть после стремных утех,
    что могут быть, коль вы хотели!
И я глотаю свою мысль,
или точней, её остаток.
И я ищу как менестрель
в сих дамах только - недостаток!
    Чтоб упокоилась бы мысль,
    я осмотрелся сам с собою.
    Трезво размазал мою мысль
    и даже весь её остаток...
И вот я стал самим собой,
таким как был когда то в детстве...
И посмеялся над собой тем смехом,
как когда то в детстве...
    Очарованье детских лет
    было столь явным, безмятежным...
    И я вздохнул на склоне лет,
    что стал таким вот даже, пресным.
Ну что ж поделать, это жизнь
и мысли бурные при жизни.
Мы бредим мыслями сквозь жизнь.
Часто бываем с собой нежны...
    И я почувствовал себя
    лектором трезвости с трибуны,
    когда с кармана у меня -
    на сцену бутыль самогона
и расплескалась "благодать"
от брызг хмельного умогона...
Нет, я пойду пожалуй спать,
может уйду от чумогона!