Затворница

   "И зелье это горькое, хорошая цикута..."
                Ш. Бодлер, "Лета"

Вы так меня травили оголтело,
Какая же была моя вина?
Изъян вы не души нашли, а тела,
И пусть стрелу ему -- она больна.

Как мачехи рука, у мглы вечерней
Льют гусли: лечит рану тишина.
Мне страшно, как реки, зари теченье --
Я так боюсь людей, всегда одна.

Одна, одна... я этого хотела.
И что жалеть -- всё стёрто высотой.
С утра вдыхая горе, я взрослела
В остроге чёрном комнаты пустой.

Пусть та заря -- проникла в рану перцем,
И пруд входил мне в ясные глаза...
Не принесёт ожогов больше сердцу
Удушливая в ярости слеза.

Для головы когда желанна плаха,
Нет места здесь для праздной пустоты,
Как ткани рясы чёрного монаха --
Пью горечи небесной густоты.

Болеть пусть перестанет нерв мой каждый,
И, рыбка, ты забудешь, что -- улов,
Тогда мне не покажется однажды
Хорошим -- белый мой болиголов.



Болиголов -- высокое зонтичное растение, все части которого ядовиты.