По проселочной дороге, усталый и седой,
Я брел, в кромешной темноте.
В руках котомка, скромная с едой,
Да проявилась, склонность к хромоте.
От непосильной ноши, болит и тут и там,
Но я не жалуюсь на боль.
Вот вышел в путь, по милым мне местам,
Дойду и полечу, натертую мозоль.
Зато я буду знать, что все еще жива,
Ракита, у мелеющей реки.
И хоть другая выросла трава,
На месте где стояли бурлаки.
Да кануло все в лету,
Цветет родимая Земля.
Горжусь, что в это лепту,
По жизни внёс и я.
Лепта
© Copyright: Петр Михайлович Кукушкин, 2016
Свидетельство о публикации №116020904375
Свидетельство о публикации №116020904375
Рецензии
