Время нам печатает в лица,
Маргинальность - России роль.
Далеко от моей столицы,
Плачет морью людская боль.
Полустанки, веси, озера,
Посмотри - вот она благодать.
Уши ставят ночные призеры,
Свет в зеленых глазах увидать.
И от мысли, усталой, небрежной,
Дух гоню я только вперед.
На полоске земли прибрежной,
Голь России душу дерет!
Сберегу свои же моленья,
Что в иконах и образах.
Каждый вечер встаю на колени,
Покатилась мужская слеза.
По заснеженной голи тундры,
Мои мысли Россия метет.
Всех ушедших - умных и мудрых,
Нам уже никто не вернет.
Время нам печатает в лица
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2016
Свидетельство о публикации №116020903842
Свидетельство о публикации №116020903842
Рецензии