причал в конце дороги

будет свет, неожиданный, резкий, как фотовспышка, мы его заслужили, не правда ли, темнота? будет полдень, уютный и мягкий, как мех кота. это будет моя передышка, ибо я так устал, так устал, так замёрз, словно Кай, позабывший и Герду и дом, под рукой ледяною.

что же ты не приходишь, мой враг, поквитаться со мною?
что же, друг, без тебя не выходит ни жизнь, ни строка?

будет соль на руках, ни от слёз, наконец, от волны, будет ветер в висках, разговор далеко за час ночи. звёзды пишут стихи, это самый любимый мой почерк. что же ты не придёшь и не скажешь, что мы спасены при любом из раскладов, в любом из известных миров? что бы я ни разрушил, кого бы я ни оставил, я старался лишь быть собой, разве, друг, я не вправе, быть уставшим и сломленным, слишком печальным порой?
на одной из дорог, по которым бреду наугад, будет знак поворота к причалу в конце дороги.

боже, я ведь не зря был годами таким одиноким,
словно остров, исчезнувший с карт.