та, что на своем пути

Ты сама, как белая голубка,
клетка золотая, не корона.
Клетчатая ношеная юбка,
жалкое подобие от трона.
Старая потертая косуха,
кеды, повидавшие все виды.
Встретимся, узнаешь- "ну, братуха,
не бывает на меня обиды"?
"Сколько лет? А зим? Скажи на милость"...
Годы караваном по пустыне.
Ты еще совсем не изменилась,
ты еще такая и поныне.
Спрашивай, не бойся, не обижусь.
Не из тех, кто просто губы дует.
Или я во снах тебе привижусь....
Нет, такого я не практикую.
Книги, переезды, перелеты.
И во всех карманах по билету.
Я такая - я не строю гнезда,
я люблю гулять по белу свету.
Мне не страшно ни в толпе,ни в доме,
об уюте я уже забыла.
Ожидаю поезд на перроне,
опишу все то, что раньше было.
Люди стали чуточку добрее,
помогают взглядом, словом, делом.
Только я , похоже, стервенею,
становлюсь удобным не уделом.
Что же, мне пора, пиши мой номер.
Пять минут и снова улетаю.
Видишь, солнце, дело не в короне.
За свободу я иду по краю.