Палит в зените солнца диск,
и от полуденного зноя
не защищает даже тень.
“Дождя!” - взывает всё живое.
Растенья чахнут на корню,
и реки, берег обнажая,
мелея, скорбно шепчут нам:
“Вы в этот год - без урожая ...”
Горят столетние леса,
как пересохшая солома ;
горячий воздух недвижим, -
лишь лёгкий бриз у водоёма ...
Готовься, Русь, на крестный ход,
проси у Господа смиренно
дождя,
да так,
чтоб весь народ
молил коленопреклоненно.
02.07.1999
Лето 1999 года
© Copyright: Сергей Юрьевич Гусев, 2016
Свидетельство о публикации №116020808267
Свидетельство о публикации №116020808267
Рецензии
