Под утро...

Наверно , чтобы привыкнуть  не хватит и трех столетий .
Гляжу вокруг как мальчишка , впервые входящий в храм .  
Похолодало под утро ,  и злые ветра , как плети , гоняют бедных снежинок по  скользким пустым дворам . Здесь столько прожито ...  Знаешь , не вспомню и половины . Листаю памятью годы , сшиваю в который том .  Душа подводною лодкой уходит в свои глубины , и лишь акустики знают о чудищах за бортом . Здесь столько смешано -  радости , боли , тревог , сомнений , бросков  в атаке  , затиший до шахмат в глухом тылу . Мы были штатным из многих потеряных поколений , двадцатым веком оставленных молча стоять в углу . Но уголовные , нет ли , а белое  - часто - бело , и мы незримо учились - ведь нам из угла видней , делить вселенную-комнату на сектора обстрела , пути отхода / места отстрела всего , что в ней ...  Как кровь под шкурою , пот от трудов как и прежде - солон , но мы , видавшие смены "погоды" , банкнот , вождей , не устаем восхищаться , сколь мир красотою полон - рассветов , женщин любимых , серебряных струн дождей . Года меняют свой цвет , мы - одежки в угоду моде . Штрихи меняются , суть остается , как прежде , та ...
Похолодало под утро . С мечтами не по погоде , пока на голову крышкой не спустится суета , гуляю в памяти детства -  у булочных запах хлеба , мечты о звездных просторах ... Такое бы быть могло б ... 
Моя подводная лодка уходит в седьмое небо . 
И лишь снежинки , как звездочки , смотрятся в перископ .