Всё глуше стук твоих шагов.
Лишь хнычут, всхлипывая, лужи.
Отдавшие, однажды, души
На поруганье башмаков.
Всё меньше в шелесте листвы
знакомых различаю звуков.
Томятся в предосенних муках
И плачут, исчезая, дни.
Как много слов, родных до боли,
хранит измученая память.
И очень хочется избавить
Её от пасмурных историй.
Со стёкол замершей витрины
Тоскливый дождь смывает лето.
И нет печальнее сюжета
Для недописаной картины.
Всё глуше стук твоих шагов...
© Copyright: Марина Олина 2, 2016
Свидетельство о публикации №116020806445
Свидетельство о публикации №116020806445
Рецензии
