Весь день с собой наедине,
И нет окна, куда глядеть.
И не болит по старине
Душа, где только пить, да петь.
Уходит зА угол тоска,
За ней, вразвалочку, печаль.
Но марширует у виска,
Пунктиром вышитая даль.
Где, в синей кофте, летний день,
И пчелы между лип снуют,
И облако раскрыло тень
Огромную, как парашют.
И стрекотание в траве
Кузнечиков, и лет стрекоз...
А я, с собой наедине,
Сижу, а на дворе,-мороз.
Наедине
© Copyright: Галина Садовская 2, 2016
Свидетельство о публикации №116020804515
Свидетельство о публикации №116020804515
Рецензии