Все, от тебя до тебя — о тебе, мерзавке.
Стихосложения, сожаления, отчаяния...
Ты выносишь нас тепленьких, словно завтрак,
А потом забываешь, как бы нечаянно.
Все — там внутри: плоть от плоти, кровные узы,
Морские узлы, кабели, антенны, рубки связи.
Ты выходишь в эфир ночами, как радио-шоу "Голос музы",
Разговариваешь нами, чёлку ерошишь, стряхиваешь ошмётки грязи,
Выравниваешь наш голос в колонках,
Чтобы звучал искреннее, добрее, и звонче.
Чтобы там, наверху, в тончайших его неоновых перепонках
Яснее звучало наше потертое: "Ну здравствуй, отче."
Чтоб когда придёт время и выцветет общий фон,
Мы проснулись ночью от послеэфирного шума в ушах.
Она снимет наушники, погасит свет, выключит диктофон
И тихо тебе прошепчет: "Собирайся, детка, я за тобой пришла."
Радио Смерть
© Copyright: Тала Мур, 2016
Свидетельство о публикации №116020803963
Свидетельство о публикации №116020803963
Рецензии