Поэт

Березы грустные, тополя...
Погода серая - все для меня...
Воздух свеж и чист, мерзнет утра ладонь,
Мысли дышат в лист, на душе гармонь...
Беспокойна среда, перед пасхой дни,
Холод, грязь, да вода - им Иуда с родни.
Я пишу про судьбу, про войну, про боль...
"Слышу" чью-то  мольбу, Бог писать дозволь.
Я пишу  - значит  Бог, разрешил мне жить...
Жить не как скоморох, а поэтом быть!!!


08.04.2015.г.


Рецензии