Ты вспомнишь
Что был знакомый поэт.
Седой, конечно, и скромный
Такой, каких больше нет.
Тебе посвящал он сонеты.
Писал для тебя стихи.
Писал и писал безответно.
Замаливал чьи то грехи.
И как бы судьба не крутила,
Он был постоянно готов,
Ломая её через силу,
Примчаться, услышав твой зов.
Но, видно, поэт этот скромный
Порядком тебе надоел.
А может того недостойный,
Он многого слишком хотел?
Сегодня забытый тобою,
Он тешится терпким вином,
Казнясь и смеясь над собою
И тихо грустя о былом.
Свидетельство о публикации №116020810421