Фонтан. Торопится толпа прохожих.
По улицам бегут, не замечая ничего.
Скрипач. Стоит в одних лохмотьях,
Он каждый божий день здесь - для чего?
Сжимая скрипку тонкими руками,
Сливаясь воедино с ней душой,
И надрывая струны, он играет,
Мелодию, сроднившую давно.
Печальны и тоскливы переливы песни,
Кричит о боли и страданьях скрипача,
Как мир жестоко поступил, бесчестно,
Пришел к нему в наряде палача…
Но он по-прежнему признанья ждет,
Играя на своей подруге правду жизни.
Копейки жалкие кидают в шляпу – вот,
На что скрипач творит свои шедевры.
* картинка из интернета
Скрипач
© Copyright: Ирина Гутовская, 2016
Свидетельство о публикации №116020708559
Свидетельство о публикации №116020708559
Рецензии