Позабудется мною не скоро

* * *

Позабудется мною не скоро
этот зябкий январский рассвет
и багровые волны Босфора,
и кипящий за катером след.
Мы из Азии плыли в Европу
среди этой пунцовой воды –
пахла рыбой солёная роба,
и тревожно шумели винты.

И на этом просторе багряном
ощущались намного острей
выплывающие из тумана
силуэты мечетей-церквей.
И в пурпурном своём облачении,
будто бы император, Босфор
нёс стремительно нас по течению,
отпуская нам царственный взор.

Я, конечно же, не виновата
в том, что мир не спасла красота,
что кровавая тога Пилата
багряницу распяла Христа.
Что безумие века иного
во стократ пострашнее того,
когда было даровано Слово
и случилось Его Рождество.

Я не видела Красного моря,
только как в ариаднову нить
в этот красный рассвет на Босфоре
я вцепилась, чтоб выплыть и жить
среди этого подлого мира,
что невинною кровью залит...
Может, ради такого вот мига
стоит верить, что Бог нас простит.