ночной концерт

Я рисую картину и по бумаге изящно скользит карандаш
Изогнутой линией. Секунда, сломался.
Рука вела себя безобразно.
И от напряжения
Пальцы давили сильнее необходимого.

Карандаш в сторону. Плакать.
Реветь на бумагу чернилами. Капать
В стакан лекарство.
Шариковой ручкой порезы оставлять
На нежной бумажной коже, такой чистой
И белоснежной. Неистово
В ночи черкать безумные, глупые строки.
А затем смять настрадавшуюся бумагу,
Как символ потерянных нервов,
И бросить в мусорный бак под стол.
Давление что-то шалит, уже давно за сто.

И сжег бы, располосовал и жёг бы.
Орал бы, повыпадали б пломбы
От гнева. Да только в квартире б
Случился пожар.

И если когда-нибудь твои четыре верные
Задавят тебя бессовестно, выходи в окна.
И если бетоном тебя будет душить,
Сорви жалюзи и в пекло, в сопла.
И если вдруг не поможет, выруби свет и спи.
И если друг -  не друг, не вздумай писать стихи.

Не вздумай писать стихи. И не скули
Потом. Поэтам не просто. Поэтому,
Я не поэт.

Я не ценивший жизни нытик,
И это не мой кларнет.
Даже не заметил как к шуму в ушах добавились духовые.
Перкуссии -  так мило над ухом шуршат,
Бочка даёт ритм. Пальцы щелкают: раз... два... три...
В ночи творится музыка. Строгой струной контрабаса
Обласкана мелодия.
Это одинокое безумие превращается в джаз-концерт.
В то время,
Как ночь уже сгорает с рассветом и пепел её
Остаётся песком на наших глазах.