Сон длиною в жизнь

Сегодня снился дивный сон: В пучину волн морских с обрыва   
шагнула. Ветер вдруг игриво объял меня со всех сторон.   
Понес, смеясь, на крыльях смелых  над моря гладью голубой,
Я ощутила вдруг покой  и яблок вкус, еще не зрелых…

Вдохнула чистоты глоток и, пролетая, в  отраженьи
Ловила каждое движенье, увидев крылья за спиной.
Я, робко расправляя крылья, пытаюсь взмыть под небеса,
Закрыв от счастия глаза… Взлетела. Над степной полынью   

парю я ровно, не спеша, любуясь красотой природы,               
Землей, дающей эти всходы, и замираю, чуть дыша.
И вот, над горною грядою, спускаясь к самому подножью,   
Все тело вдруг пробило дрожью – себя я вижу пред собою …

Девчонке нет и десяти … В одних трусишках в чистом поле…
И голос мамы слышу:  «Оля! Не бойся, деточка, иди!»
А в небе, коршуном кружась, над нею тьма уже сгущалась,
Тогда далекою казалась, и та смеялась, не боясь.

Исчезли  крылья за спиной, не в силах сделать даже шага,
Как  ветер, подхватив с размаха, понес над горной чередой.
Расправить  сложно крылья снова, увидев прошлое извне,
Судьбой  ниспосланное мне. Я не могу сказать ни слова.

Ком в горле не дает вздохнуть, а грудь вот-вот и разорвется,
Но ветер вдаль со мной несется, мы продолжаем этот путь.
Порывы ветра стали тише, полет он предоставил мне,
И опускаюсь я сквозь крыши домой… и, прислонясь к стене,

Девчонку снова вижу ту, она сидит передо мною
И гладит юною рукою, стесняясь,чистую фату.
И белым жемчугом в узор вплетает белой нитью жизнь...
И мамы глас: «Остановись!» - я слышу, опуская взор.

Она вплетает …  За окном в весне кричит воронья стая,
И  та же туча, нарастая, накрыла свет ночным шатром.
И белый жемчуг в свете темном блестит, как  капли детских слез,
Упавших с глаз тех юных грез, переливаясь цветом черным.

Сама себе кричу: «Постой!» Но голос мой сейчас не слышен,
Он опоздал … Все тише…тише… Лишь  сердца слышен перебой.
Проснулась … Ночь. Горит луна. А на щеках все те же слезы,
В них, отражаясь, смотрят звезды, что свет роняют из окна...


Прошлое, которое хранит наша память, пусть и не самое светлое и приятное, это часть нас самих, часть настоящего, без которого мы – не/мы...   


    Редакторский Приз   "По волне... моей памяти. 7"
"Поэтический Клуб Золотой Папирус"   http://stihi.ru/2020/10/14/2