Из книг

Я в книгах читал об искусстве стремлений,
О войнах великих, чувств и измен.
И каждый раз сокрушался от этих,
Бесчеловечных разрывов и стен.

Что прекрасные люди в движении к центру,
Меняли маршрут в одночасье назад,
Сбивались с пути, уходили, терялись,
Но спустя сто страниц их нашли.

Но не каждая книга, историей мнимой,
К концу находила свой хэппи энд.
Толи автор хотел реализма и линий,
Душевных терзаний, читателя взрыв.

Разве книги не то что Нас вдохновляет,
Меняет возможность смотреть в пустоту.
И там видеть, то к чему так стремились,
Мы живём этой реальностью в бумажном раю.

Но люди не верят, что книги писали,
По факту на реальный возможный мотив.
Каждый раз и на раз забывают,
Что намного разносторонняя реальная жизнь.

И когда все проходит как в лучших романах,
Мы в поиске смысла и ищем грехи.
Становимся автором собственной жизни,
Но в каждой строчке пишем по лжи.

Подвох или просто: чудес не бывает,
Кому здесь ещё доказать что не прав?
В этом мире сомнения - причина отказа,
От всех возложенных на голову благ.

Я стремился к возможности быть невесомым,
Меняя вокруг представление своё.
Я дошёл до того, что улучшил, освоил,
Чисток сердце и души ремесло.

И искал и нашёл, героиню романа,
Что писал день за днём в одинокой ночи.
Я узрел, я увидел, что тоже бывает,
Лучшее в свете глазами зари.

И бездонное море во век не иссякнет,
Оно наполняется видами рыб,
Что не видели, не верят, не знают...
Обыватели, этой наивной любви.

В абсолютном покое, но со всплеском в груди,
Начал новый свою путь по прекрасной внутри.
Обоснованно вечная жажда стремлений,
Для Тебя у меня нет ни капли сомнений.

Чудеса, сторонятся обычных людей,
В Нашем случае каждый имеет свой день.
В нем есть чуждая другим красота,
Разве это не то что искали вчера?

И в единое целое, в коротком мгновение,
Время гонит до пены своих лошадей.
Я живу и ценю Наши мгновения,
Как Вселенная ценит сотворённым Детей.

И вся скорость немого без боли движения,
Этой осенью будет набирать оборот.
Наше время уже отвергает проекции,
Все нереальное стало ощутимым, своим.

И в этой агонии, по сюжету романа,
Что Мы сами пишем идя день за днём.
Я молюсь на финальную сцену без крови,
Душевной, телесной и мозговой.

И во имя всех реальных историй и прочих,
Во имя всех одичалых людей.
Мы ответ, не иллюзия, не книга - пример:
Что бывает, когда веришь в лучших людей.