Облепили черные вороны.
Я - как крона,
странное пугало.
У виска, словно дуло,
уселись.
Меж пальцев-веток
спелись,
в глубинах нервных клеток.
То есть в голове,
иль мозговой спине -
вновь сложно мне
всё выразить,
как будто восемь лет.
Я, как анальфабэт,
в полях твоих безвылазно,
по кривизнам
скользя
порывисто,
вдоль колосков
и глиняных сосков,
как сгорбленный холоп,
мой нос готов,
ненасытимо, жадно
в сноп
собрать святую жатву,
Бог
что раз возделал.
Постичь бы его дело -
закат спины
и розовый, и белый,
как у Бодлера;
и слиться с твоим телом
в корне,
вороной стать на кроне
черной,
на ветках-пальцах
общих,
с виска срываться
больше-
крылых стаей;
и в непослушном мае,
как в ветки запускает
ветер пальцы,
так нам наедине,
в одной коре, лишь
распускаться.
Шевелюра
© Copyright: Александр Цырульник, 2016
Свидетельство о публикации №116020701023
Свидетельство о публикации №116020701023
Рецензии