Двадцатилетняя Весна

"Весна! Весна! Ответьте мне!"- напрасно 120-й
Пытался позывными оживить пустой эфир.
Радист лежал в траве, не выпуская автомата,
И наблюдал, как гаснет, словно свечка, этот мир.

Ему казалось, что притихли залпы миномётов,
Что всё вокруг застыло в ожидании зари.
Вот только под ребром ему дышать мешало что-то.
И это "что-то" душу доставало изнутри.

Он видел над собою как во сне каком-то лица.
И чаще всех мерещился то ротный, то комбат.
А если это сон, и если это всё лишь снится,
То почему реален так в ладони автомат?

"Весна! Весна! Ты,что молчишь? Давай, координаты!
На выход собираются "вертушки" и "броня".
Весна! Ну где ты ? Твою мать! На связи- 120-й!
В какой квадрат сейчас сдвигать мне линию огня?"

А у "Весны", скользнёт слезинка по щеке невольно,
И пальцы вдруг, лишившись сил, отпустят автомат.
Прошепчет он: "Ты, знаешь, мам, а мне... почти не больно.
Прости, что обманул тебя. Я не вернусь назад..."

"Весна! Весна!"... Будил эфир напрасно 120-й.
Лишь только треск в наушниках фонил ему в ответ.
Не дожидаясь помощи, пошли в прорыв ребята.
И многим Бог вручил тогда счастливый свой билет.

Когда заря росинки словно бисер разбросала,
Всё стихло... Даже ветер не нарушил тишину.
Возможно, что природа- мать с молитвой провожала
В последний путь земной двадцатилетнюю "Весну".