Температура тела греет лишь постель,
А карандаш разжёван в нервной дрожи.
И крыша здесь не мокнет от дождей,
А едет тихо от любви негожей.
Сожжёт поэт очередные бредни,
По адресату не дойдут слова
И вновь начнёт под зонтиком он мыслить,
Что хлеба лучше нет, и никаких тут дам...
И, созерцая в чердаке унылом,
Он будет чахнуть в грёзах о любви,
Осознавая, что один он в мире,
Как тот сапог из синтетической фигни...
Экспромт к картине..
© Copyright: Елена Збаражская, 2016
Свидетельство о публикации №116020603502
Свидетельство о публикации №116020603502
Рецензии
