Путник, милый, хватило бы сил

Отворила калитку давеча,
Проходи в мою жизнь стылую.
Горевать от устали, маяться,
Будем молвить историю длинную.

Позабыли традиции прежние -
Писать письма чернилами, веровать,
Ждать ответа с думой мятежною.
Разучились любить, о семье мечтать.

Понадели все маски предвзятости.
Комом в горле застряли нежности.
Проще стало поддаться слабости,
А сложнее ждать чьей-то милости.

Повзрослели, ума не набралися,
Да к тому же утратили ценности.
Проще стало творить гадости,
А сложнее ждать чьей-то верности.

Наступил век бесчестья и похоти,
И поэтам становится тесно.
Оттого шкаф и падает с грохотом,
Что внутри не находится места.

Что ж ты путник усталый стоишь?
Проходи, угощу тебя чаем.
Мне, быть может, за целую жизнь
Не найти то, что ищешь ты взглядом.

Ищешь ты от людей доброты,
Да тепла, чтобы в самую вьюгу
Согревали подолгу черты,
Чтобы крепче сжимать чью-то руку.

Чтоб невзгоды делить пополам,
Пополам поделить чьи-то муки.
Чтоб сойти непременно с ума
И умножить на два боль разлуки.

И устало взглянуть в омут глаз,
Да проникнуть стремглав в чью-то пропасть.
Чтоб терять над самим собой власть,
И из жизни исчезнуть как будто.

Путник, милый, хватило бы сил
Отыскать в сущей мгле человека,
Чьи поступки затмили б слова,
Чтобы мигом казались полвека.

И тогда будет все не напрасно,
Будет все настоящим и светлым,
И придет запоздалое счастье,
Словно гром среди ясного неба.