Без названия

Его сильные руки
вокруг моих плеч,
недели разлуки
и радость от новых встреч.
Его мягкое "Иди ко мне"
и "Ты моя девочка. Милая",
ради которых переставала быть дикой
и чувствовала, что я красивая.
И тот, кто знал меня великой,
когда совсем ничего не просил,
а я остановилась на миг,
когда у него уже не было сил.
Когда он совсем поник
от своих проблем и стресса,
от работы и личных дилемм,
когда пережил сильную потерю веса.
Он это все не заслужил,
но он думал, что мне неинтересно.
Что мы все, как один, никому не принадлежим,
пользуемся друг другом и забываем,
что такое честность.
А позже умираем
в муках
и пропадаем
в неизвестность.
На сердце уже нет стука,
оно, мне кажется, бьется по инерции,
но не разобьется, пока я его подруга
и дарю ему свою нежность.
Где-то на волнах Невы холодного Петербурга
все другие вокруг оказались немы,
всех засыпала жестокая вьюга.
Или их ударило током
и не было ни единого звука.
И не удивительно, что ему одиноко,
но у нас одна дорога,
ведь мы оба стояли у истоков.
То была первая проба
испачканного пера.
Я не верила раньше в любовь до гроба,
но теперь понимаю, как была не права.