Друг детства

Мы, были детьми, но ты старше.. Всего на столетие.

Шутя, создавали миры, разрушали вселенные… 

©Moonlighta 

 

Он приходит ко мне, садится на край кровати: 

Говорит о погоде во Франции и вине, 

В нем томящейся истине, Плинии, о Сократе, 

Иногда говорит о сыне своем - Христе, 

И всегда ненароком спрашивает: 

- А помнишь? – будто мы вместе выросли. 

Я отвечаю: 

- Нет… 

Он берет мои руки, всматривается в ладони, 

Что-то шепчет, кивает. 

Прячет в карман пенсне, 

Словно грусть, 

На момент пересилившую надежду. 

Поначалу казался мне странным, 

Но я привык. 

В старомодных, увитых вышивками, одеждах 

Он похож на волшебника, родом из пыльных книг. 

 

А однажды пришел взволнованным и тревожным, 

Приволок еще свежий, пахнущий краской холст, 

Говорил, что не спал столетие, осторожно 

Развернул, а на нем мириады цветных полос – 

Чьих-то жизней, когда-то созданных нами вкупе. 

- Представляешь, на-ми! 

Будто бы я есть Бог. 

Ты бы в это поверил? 

- Нет. 

- Вот и я не смог. 

Только мне почему-то стало немного легче. 

Это дивное чувство «себя ощущать творцом»

Охватило меня. 

И в тот необычный вечер

Я вдруг вспомнил далекое детство

И пыль времен...