О несовершенном

Мне же кажется, но я и правда сегодня умерла. Тогда, когда вы еще спали. Солнце робко стучалось в мое окно, оно соскальзывало в своей холодной неловкости по жестяному подоконнику, хваталось за ледяные стекла, но так и не успело заглянуть в мои глаза. Мне хотелось бежать в ближайшую аптеку: купить бинт. Нет, три коробки этой сетчатой непрочной ленты запаха надежды, обмотать всю себя, перекрыв кислород, и лежать вдоль чугунной батареи в ожидании весны.
Мне очень хотелось умереть. Знаете ли... Выдрать двенадцатые ребра, которые закапывают меня беспощадно в людей и в эту, обросшую лужами, планету. Выплюнуть память на пол! и ждать... ждать, когда кто-то придет. Этот кто-то принесет мне чай, укутает в плед и будет наигрывать песни на старой гитаре. Будет рисовать лошадей пальцами в воздухе, будет... И я буду жить. А сегодня я умерла. Мне очень хотелось умереть, правда, когда вы еще спали.

/20.01.2015