во мне живёт снег
сугробами
по чуть-чуть
встань у окна
замри
выслушай путь
полёта
воздуха к лёгким
памяти
до земли
надень чужой плащ
попробуй
представь
себя не собой
а им
ложись
рассыпайся
но не дыши
на стекло
чтобы не проявилось
на нём
портретное ремесло
чтобы не сделалось
больше
в тебе тепла
и солью из глаз
минута
не потекла
продолжатся
дни и ночи
кактусы зацветут
я всё ещё
тот же почерк
которым напишут тут
истории
без заголовка
истории
без конца
но не отправят
больше
любовные письмена
мой адресат
утерян
ящик зарыт
в земле
во мне живёт снег
годами
он не растает
к весне
он добивается
страсти
как медиум
от тишины
нечаянного участья
звуков огня/воды
и всё превращает
в осень
в застывшие колокола
что ни о чём
не скажут
оставлены
без языка
истории без заголовка
© Copyright: Стива Маяк, 2016
Свидетельство о публикации №116020509084
Свидетельство о публикации №116020509084
Рецензии