Солнце — желток в мира яйце,
В нём же игла — кощеева смерть.
Знать бы, а есть ли в тебе, подлеце,
Честности хоть бы на треть?
Небо — свернувшийся твёрдый белок,
Птицы кротами в нём роют ходы.
Как же придумать хотя бы предлог
Вырваться из немоты?
Я на коленях стояла не раз,
Лбом пробивалась из мрака в рассвет.
Как же поверить в неискренность фраз,
Чтоб не скучать тебе вслед?
16 декабря 2015
Солнце
© Copyright: Ольга Абатурова, 2016
Свидетельство о публикации №116020505438
Свидетельство о публикации №116020505438
Рецензии