Бесславные ублюдки

Путь гения неблагодарен и тернист,
Ещё при жизни стрелы летят в спину.
Своей судьбы он режиссёр и сценарист,
Он славой роет сам себе могилу.

Года пройдут и не найдя родную душу,
Он одиноким в край иной уйдет.
Всего себя он вывернул наружу,
Толпа всё по кусочкам разберёт.

Смерть соберёт друзей, коллег, любимых,
Прихватит с собой прессу, журналюг,
Убитых, но в то время же счастливых,
Недавней молодости жён или подруг.

Ещё слегка слышно его дыханье,
Ещё не вынесен из дома гроб,
На камеру заплачут для вниманья,
А в голове: "Он наконец-то сдох!"

Дай денег им, всё сразу они скажут,
О том, что он последний идиот,
На все грехи его они укажут,
Расскажут вам пикантный эпизод.

Из ящика достанут завещание,
Поспорят о наследстве, о счетах,
И в траурном под стать всему молчании,
Выпьют вино с печалью на устах.

Бесславные ублюдки и подонки,
Пусть верят вам, но честно говоря,
Хоть разорвите вы все ваши перепонки,
Вам трона не отнять у короля.