Обращение к матери

                ***
Смеялась бы, о мать родная,
Над тем, что я ещё живой.
Я сам, себя  опережая,
Давно не знаю, где  покой.

Но вижу, что напрасны чувства
И слишком поздняя печаль.
Я стал не лучшим для искусства,
Ни тот в строфе моей  рояль.

Чем  громче звук  любимой ноты,
Тем все  печальнее  любовь.
Стихи же требуют работы,
Они не ряженая новь

Ведь каждый день на скучной прозе
Не проживешь, глаза слепя.
Хотя, я верю, и в навозе
Есть то, что нужно для себя.

Вбегая по ступенькам века
К недостижимой высоте,
Я, хоть и явный  неумейка, 
Но, кой-кого, стихом задел.

А, если  б  я добился  дива,
То, вероятнее всего,
Моя бы творческая нива
Достигла Бога самого.

А так,  я только лишь слагатель
Каких-то буден и забот.
Почти геолог и искатель
Словестнодремлющих пород.

И не прощенный буду разом
С грехом моих  несчастных лет,
Мечтой убитый или сглазом -
Лишь на минуточку  поэт.