На премию чихать хотел я, братцы,
Ведь, не за деньги я пишу, а - так!
Возможно, в этой жизни я - простак,
Но глупо же за рубль российский драться?
Душа же просит вечно стих писать
О том, как богатеют где-то рядом.
Богатые на сцене все - парадом,
Под вальсы любят Штрауса плясать.
А мне-то что? Мне тыкаться в компьютер,
Клепать стихи печальные без слёз
О том, как годы я свои растрёс,
Однако ж поучился в институте.
А если я в порядке грамотей,
То должен же России выдать пользу?
В стране, конечно, всё подвластно скользу
Вперёд прекрасно, как я ни радей.
А в чём другом я просто не умею,
В политике, конечно, я - профан,
Да занят там с лихвою весь диван,
И заняли Великими аллею.
Так я пишу, авось сгодится это,
Не всё, конечно, глупость, что-то есть
Про ум, правдивость, может даже - честь!
Меня возможно, вспомнят, как поэта?
февраль
На премию чихать хотел я, братцы
© Copyright: Валерий Мухачев3, 2016
Свидетельство о публикации №116020510601
Свидетельство о публикации №116020510601
Рецензии