Мой путь в поэзию тернист

Стихи пишу, кропаю где придется.
И рифма льется, как струя с ветвей.
А если сдуру не туда загнется,
Я разогну ее, чтобы лилась прямей.

Я лирик по природе и по сути,
Клочок бумаги только попадись.
Я подниму чернилом столько мути,
Сколько никто не видывал за жизнь.

Куда не обращу внимательные взоры,
Мне жизнь в России стала не фонтан.
Везде орудуют мошенники и воры.
Вот почему пустует мой карман.

Хотел бы с головою окунуться
В героику сегодняшнего дня,
Но мне оттуда будет не вернуться.
Спаси Господь от этого меня.

"Построил Эйфель Эйфелеву башню.
Останкинскую строил...Останкин!"
Мои стихи на полку в ряд Калашный
Вчера поставил книжный магазин.

И полка эта даже не прогнулась,
Почуяв легкость моего пера.
К ней публика элитная рванулась,
Чтоб весь тираж сграбастать на "ура".

Вдруг слышу шепот: "Как мы лопухнулись,
Купив шедевр ...напрасного труда".
Струею жидкою от полки потянулись,
И очередь загнулась не туда.

Пошли искать, что более певуче,
И что замысловатее звучит.
Я точно знаю, что доходчивей и круче,
Чем я, никто теперь нигде не настрочит.

Пусть эта публика живет в своих потемках,
Не зная толком, где перед, где зад.
Пусть выковыривают истину в обломках.
Отыщут оную, я буду только рад.

Таких искателей сплошные легионы.
Все ищут истину. А истина в вине.
Им не видать старательных поклонов,
Что втихаря простой народ готовит мне.

Стихи и басни сочиняю не для хохмы.
А только то, что всем придется по нутру.
Мне некогда подстричь седые лохмы,
Которые простой народ пугают по утру.

Весь свет поэзии моей в народных массах
Пожарною кишкой не потушить.
Предвижу напряженку в книжных кассах,
Когда простой народ захочет светло жить.