Самый

Остывший костерный дым
И красивые руки.
А я один и не был.
А я умираю от скуки.

Может, завтра встать,
Уйти в леса на белой скатерти:
Там далеко мне и видно и слышно.
Мне одним из тех быть,
Что остался без вести.

И нечто большое,
Красивое, красивое
Мне видится с вершины—
Это фонари трех дорог
Что утопают в вязкой тине.

Вы не красивые!
А я красивый—
Я на вершине и самый.
Потом я не встану
И не заплачу,
А просто буду самым.

Я буду самым одиноким,
Самым веселым и мирным,
Красиво летая, как птица
Над пустынным Маскатом,
Лежащим в руинах веретена и спиц.
 
Я пролечу над миром
На белой скатерти:
Вижу, внизу плывут в Колхиду—
Они не скажут, что мне петь
И как мне самым быть.
А я не скажу куда им плыть.

Нет дела мне до них—
Нам прошлое видется от скуки.
Дурные, юродивые и самые красивые—
И все равно умирают в муках,
А я самый красивый из них,
И умру с миром на руках.

Я вам потом расскажу историю.
Ужасную и противную.
Но так красива, что любить будет больно,
Но нужно и больно—
Строптиво любить и долго.

Надеюсь, вы также станете,
Пусть и немного, красивыми.
Но я всегда буду самым.
Самым живым, занесенным
Некрасивыми в землю глубокую,
А я у вас слишком долго пробыл.
А я один и не был.