Письма цвета сепии. За приоткрытой дверью...

Сбежавший кофе делит  вечер на две части,
реальность рушит грёзы за мытьём плиты.
Кот, как всегда, к её несчастью безучастен,
плита чиста,
а кофе, кажется, тем временем остыл...
На полке – бантики не распакованных  подарков,
в блокноте  – строчки так и не дописанных стихов,
клубки заброшены  -  ей далеко до первой Парки,
не стать ей и умелою кухаркой,
как, впрочем, и тончайшим знатоком духов.
Она - из тех, кто ткань не режет даже после ста примерок,
но штопает и шьёт шедевры из потёртых лоскутков,
а по ночам тончайшей кистью за задёрнутой портьерой
творит искусство маленьких мазков.
К ней под окно не прилетают птицы,
а дням её приходится  ютиться
на пыльном подоконнике обид,
среди цветов  в горшках  без должного полива,
в плюще, которым каменный фасад увит,
в варенье позднем из подмёрзшей сливы,
в порезе давнем, что ещё саднит…

Щепотка кофе – уходящий сон рассвета,
он не сбежал и получился вкусным в этот раз.
Она, позавтракав, поехать в город собралась  -
чтоб наконец-то выбрать для давно засохшего букета
одну из множества стоящих на прилавках ваз…

***

фото: Edward Steichen