Ни запахом, ни местом, ни эпохой.
Куда ни глянь - сплошные провода.
И я , довольствуюсь той малой крохой
(Что , впрочем, будто чертова пята
Которую пронзят чужие стрелы),
Той малой частью вечного тепла -
Безумием. А, в прочем, полумеры
Извечно отвращали от себя.
И мой глубокий , праведный, хороший
Забвенья сон еще не прибывал;
Я, будто идиот, стучу в ладоши
И за улыбку выдаю оскал.
***
© Copyright: Фил Эйльхарт, 2016
Свидетельство о публикации №116020405750
Свидетельство о публикации №116020405750
Рецензии