Запляшут бездарные строки
В бездарной неловкой руке .
В них мысли не будет ни крохи .
Откуда в моей голове ?
Но что же рука так сжимает
Бесплодный чернильный прибор ?
Как будто она что - то знает ,
Как будто бы это не вздор .
Она исцарапает тщетно
Все стены , что встали вокруг ,
И всё это будет негодно ,
Бессмысленно будет , мой друг .
Но жребий мне выпал : сначала
Царапать на стенах везде ,
А если же этого мало -
Царапать стеклом по руке .
Куда же , куда же иду я ?
Зачем я бумагу грязню ?
Судьбу ни о чём не прошу я
И сам ничего не даю !
Болезненное
© Copyright: Игорь Звычайный, 2016
Свидетельство о публикации №116020405530
Свидетельство о публикации №116020405530
Рецензии