Душа поёт чужие песни.
Она в потемки забрела.
Как после сильного дурмана,
На половик она легла.
Она не чувствует страданий,
Нет стона, крика ни о чём,
И нет тоски, и нету боли,
Ей все равно – руби мечом.
Мне говорят: «Что нету темы»,
И все написано, о всём.
И что писать я лишь умею
Корявым, сгорбленным стихом.
Мне говорят, что я не гений
А я об этом не твержу.
Забыл я ямбы и хореи,
И не о том я все пишу.
И пусть душа поёт чужое.
Она в потемках, забрела.
Как после сильного дурмана,
На половик она легла.
Ни о чем
© Copyright: Павел Куклин, 2016
Свидетельство о публикации №116020405298
Свидетельство о публикации №116020405298
Рецензии