Когда в феврале льет дождь, и повсюду ёлки,
И, словно плита, на плечи ложится вечер,
Мы достаём инструкции с пыльной полки,
От которых ни капли не станет легче.
Ты притворишься правильным и красивым.
Это такая роскошь по здешним меркам.
Страх отнимает волю, лишает силы.
Смерть разрывает связи твоих молекул.
Жалость вонзится метким клинком меж рёбер,
Острым, как ложь, отчаянным, как молитва.
Скомканный день - ещё один шаг к свободе,
Слившей все краски мира в одной палитре.
Ну, а пока - февраль, серость, лужи, ёлки,
Хмурое утро, случайные злые взгляды.
Нервные пальцы, кучка цветных осколков,
Калейдоскоп моей бесполезной правды.
4.02.2016
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2016
Свидетельство о публикации №116020405214
Свидетельство о публикации №116020405214
Рецензии