Посвящение поэтам. И - Поэту

Стиходелы-бракоделы, - нет для пошлости предела,
стиходары - бьют фанфары, а фанфары из фанеры!

Стихописец, стихосказец - бодро лезут на парнасец,
и, как юркий скалолазец, лы'ндает туда пегасец!

Ставит, ловкий стихотвор, среди хаты свой забор!
Рифму, силится вклепать, он в прокрустову кровать..

        *****

Вот, идёт стихоплёт. Стихоплёт-недолёт.
Он в грязи сапоги загвазды'кал.
И, увидев от грязи, ошмётки с сапог, -
он следы за шедевры и выдал!

Вот, сидит на печи, паренёк-стихопёк,
злободне'вен в любую погоду!
И на каждый свой чих, - он печёт новый стих
и дарует простому народу!

Вот, бежит стиходел! Добродел-скорострел.
Рифмы сеет банальные всюду.
Мыслей нету своих! Зато - всюду поспел!
Хотя строчкам.. и скучно и худо!

Вот стоит стихоруб! Стихоруб-правдоруб!
Героически всё обличает!
Обличает и нас! И впадает в экстаз!
От себя на себе и кончает!.

Стиховозы бегут, - стихоплётов везут, -
и ревут и утробно регочут:
пусть, народ посмаку'ет их доблестный труд,
пусть народ и взрыднёт, и всхохочет..

Мой весёлый народ - устремился вперёд,
приготовил помытые уши!
Но, - на случай какой /от прокислой лапши/,   
пододел под ушанку беруши!

   - Не обидься, никто: Правдоруб, Стихопёк! -
    мало чем отличаюсь от вас я!
    Оцени с юморком и пошли матерком!
    А за сим.. - всем любви вам! И - счастья!




               МАРИИ МАХОВОЙ


    Очаг мой мал и скромная обитель.
    Повозка хилая и в гору так скрипит.. 
    Ах, есть Поэт, который - небожитель!
    В нём искра Божья трепетно дрожит.

    Ах, есть Поэт - лампада искры Божьей -
    он может и не думать про Отца!
    Я ж - робкая служанка у подножья,
    искрящегося искрами Творца!

    Сидит талант в моём углу убогом,
    не дышит и не пьёт прохладных струй!
    Ах, есть Поэт, что поцелован Богом!
    Мне - послан лишь воздушный поцелуй..