Нет, не учитель, не психолог
И не святой отец отныне.
Его век долгим и не долгим
Считать не знают как родные.
Он в людях кладезь открывал,
Как в Октябрине самородок.
Он всё когда-то начинал,
Не выгребаясь из обмоток.
Он души нам лечил стихом,
Скоблил мещанский мох с извилин.
И быть бы надо дураком,
Чтоб не понять его поныне.
30.06. 1996.
Сон
"Зачем тебе такие брюки ?
В них в свет сегодня насмех выходить."
А ты в ответ большие руки
Пытался на груди сложить.
Потом развёл их шире, шире
И обхватил меня смеясь.
Счастливей нет, надеюсь, в мире
И нет дурней, наверно, нас.
Вот тебе сон !
Какое счастье !
С покойным обнималась я не раз.
Откуда вдруг эти напасти
В полночный мрак и в сонный час ?
Не привиденье ли явилось,
Чтоб разбудить меня в конец ?
Нет, нет, мне только это снилось.
Но так прийти ? Каков мудрец !
30.06.1996.
Посвящается в память поэту Владимиру Смирнову
© Copyright: Вера Паламарчук -Свиридова, 2016
Свидетельство о публикации №116020410358
Свидетельство о публикации №116020410358
Рецензии